Pssst Maggi! :oops:
Heute Nacht habe ich ein bißchen besser geschlafen, zwar wieder nicht acht Stunden, aber das war ja meine Schuld, ich muß auch um elf ins Bett gehen, wenn ich um sieben Uhr aufstehen muß und acht Stunden schlafen will. Klingt logisch, Elsa, oder?
Na, egal, aber es gibt Hoffnung, ich war nur so drei, viermal wach und bin ziemlich schnell wieder eingeschlafen.
Vielleicht komme ich später mal vorbei und erzähl Euch was so hier so passiert. Morgens bin ich immer eher mundfaul, aber guckt Euch doch mal das Filmchen an, dann versteht Ihr uns Italiener (oder jetzt doch besser den Italiener) vielleicht ein klein bißchen besser...
http://www.infonegocio.com/xeron/bruno/italy.html
Bacioni
Elsa

@ Maggi - nur zu, hier darfst Du schwärmen wie du willst von bella Italia. ich werde das dann an die Fremdenverkehrsabteilung hier im Ort weiterreichen, dann kriegen wir vielleicht noch ein paar mehr Touris hier ab (ich weiß, Du fährst noch mehr in den Süden)...aber vielleicht bleiben ja ein paar auch hier hängen....

@ Pusteblume
gute Frage, wie kommt eine gebürtige Westfälin in die Toskana? (Die Einzelheiten über die westfälische Kleinstadt, in der ich mich 19 Jahre meines Lebens zu Tode gelangweilt habe, erspare ich dir und mir lieber - ein klein bißchen Anonymität behalte ich mir lieber noch bei, wer weiß, was ich hier noch so alles erzähle.... und ich will ja noch ein paar Jährchen hier in der Toskana ruhig vor mich hin leben können.) Aber die Frage ist nicht ganz leicht zu beantworten. Dafür muss ich natürlich ein bisschen weiter ausgreifen und wahrscheinlich immer mal wieder ein bisschen abzweigen, das kennst du ja schon von mir. Wie kommt also eine gebürtige Westfälin in die Toskana?

Also, in die Wiege gelegt worden ist mir das nicht (oh, je, jetzt fängt die mit Adam und Eva an... Genau!), weil ich nämlich als Kind, ich erinnere mich gut, durchaus den Italiener an sich und damit wohl auch sein Land, obwohl ich es nicht kannte, ziemlich doof fand (aber so ist das wohl immer bei der Fremdenfeindlichkeit; eigentlich weiß man nichts, aber das bisschen, was man nicht weiß, ist Grund genug, alles doof zu finden).

Dazu gibt’s also die erste Geschichte: Da war ich so ungefähr sechs Jahre alt (? – na ja, es war irgendwann in den sechziger Jahren, als in meiner langweiligen Kleinstadt die ersten „Gast“arbeiter auftauchten), es war Winter (mein Glück) und wir spielten an einem Fluss, der durch meine Heimatstadt fließt (Ich weiß, Dietrich, dass du den Fluss kennst, da er dir offensichtlich für Dein mental mapping unverzichtbar ist: Wir Westfalen und die anderen). Das - das Spielen am Fluß - war natürlich absolut verboten, aber Spaß hats trotzdem gemacht. Na ja, und wie es so passieren musste, bin ich natürlich ins Wasser gefallen. Ich habe meinen Fuß auf etwas gesetzt, was ich dachte, dass es fest mit dem Ufer verbunden sei, war’s aber nicht, und es ging einfach geradewegs nach unten. Ich erinnere mich noch sehr gut dran. Kurz und gut, ich ging runter, es wurde nass und kalt und an viel Schwimmen war mit den schweren Winterklamotten wohl eher auch nicht zu denken.

Aber wie gesagt: der Winter und die damalige Winterkindermode war mein Glück: zu der Zeit trugen wir armen Mädels nämlich so hübsche hellblaue (merkwürdig, hier in Italien wären sie ganz bestimmt rosa) selbstgehäkelte Mützen, die unterm Kinn her mit einem Band gut am Kopf befestigt waren. So hat mich dann meine geliebte Schwester an der Mütze wieder aus dem Wasser ziehen können und hat mir vielleicht (ne, wohl ganz bestimmt) das Leben gerettet.

Tja, nun musste aber irgendwie das Problem gelöst werden, dass ich ja eigentlich nicht hätte nass sein dürfen, weil ich ja eigentlich nicht ins Wasser fallen durfte, weil ich ja eigentlich nicht am Fluss gespielt habe....

Zunächst haben wir das Problem ganz praktisch anzufassen versucht, haben uns in den Spielkeller einer Freundin verzogen, die so ein tolles Kinder- ne, ich befürchte Mädchenbügeleisen hatte, das tatsächlich ein bisschen warm wurde. Damit haben wir dann versucht, die Klamotten trocken zu bügeln. Hätten wir 24 Stunden Zeit gehabt, wär die Idee vielleicht ganz gut gewesen, so aber kam dann irgendwann der große Bruder vorbei und bestellte uns auf seine wie immer charmante Weise, wir sollten schleunigst nach Hause kommen, wir würden schon erwartet.

Tja, da musste dann halt Plan B in Aktion treten und der nicht geliebte Italiener hatte seinen großen Auftritt. Der war nämlich zu meiner Zeit nicht der nette Pizzabäcker um die Ecke, sondern der war einer, dem man es zutraute, dass er kleine Mädchen ins Wasser warf, so wie das alle Gastarbeiter halt überall so tun. Das wissen wir doch. Tja, und so kam es dann, dass ich meinen Eltern erzählt habe, dass ein Italiener mich ins Wasser geschmissen habe. Ich glaube ehrlich gesagt nicht, soviel kann ich zur Ehrenrettung meiner Eltern einfügen, dass sie mir das wirklich geglaubt haben, weil sie auch nichts gegen „Unbekannt, aber Italiener“ haben ermitteln lassen.

Ich jedenfalls muß aber wohl damals der festen Überzeugung gewesen sein, dass dem gastarbeitenden Italiener so etwas durchaus zuzutrauen wäre. Später muss ich dann allerdings irgendwie meine Meinung geändert haben über den Italiener – sonst hätte ich ihn wahrscheinlich nicht geheiratet. Naja, ist nicht gerade der gleiche. Meiner ist nicht der fiese Gastarbeiter, der mich damals ins Wasser geschubst hat, sondern natürlich ein richtiger Märchenprinz mit toskanischer Villa auf dem Land und so :1loveyou: :1loveyou: :1loveyou: , da kann man dann schon mal etwas in sich gehen und seine Vorurteile über Bord werfen, oder hättest du das nicht gemacht?

Na ja, heute erzähle ich diese Geschichte übrigens gern jedem Italiener hier, der gern mit flotten Sprüchen über die „Extracomunitari“ bei der Hand ist – und von ersteren (ausländerfeindlichesprücheklopfende Italiener) gibt’s hier mehr als mir lieb wäre....(vom „Extracomunitario“ in Italien muß ich dir dann auch mal erzählen; eine merkwürdige Konstruktion ist das.)

So, jetzt weißt du zumindest schon mal, warum ich eigentlich [b:4a949f2769]nicht[/b:4a949f2769] in Italien landen sollte, weil ich in meinem kleinen Spatzenhirn die tiefe Überzeugung herumtrug, den Italiener und sein Land doch eigentlich völlig doof zu finden. Aber vielleicht ist es ja vielen so oder ähnlich gegangen, die heute gern ihren prosecco trinken und pasta al dente kochen. :?: Chi lo sa.

Tja, Pusteblume, du siehst, es wird wohl ne Weile dauern, bis Du wirklich verstehst, warum ich in der Toskana gelandet bin (na, vielleicht versteh ichs ja auch nicht) – ich befürchte, es könnte ein Fortsetzungsroman werden. Morgen werde ich Dir dann die zweite Geschichte auf meinem Weg in die Toskana erzählen (wenn ich Zeit habe morgen, die Familie stellt für morgen so den einen oder anderen Anspruch – Recht hat sie, so wird’s vielleicht erst übermorgen was werden). Egal, morgen, übermorgen, oder halt, wenn ich Lust habe, gibt’s dann die Geschichte von Elsa und der Wette, dass sie einen reichen Mann heiratet. Ja, echt, die Wette hats gegeben - und hat Elsa sie gewonnen :?: Sì e non.... :roll:

So, aber jetzt muß ich noch schnell was anderes loswerden, nämlich eine Schlagzeile in einer der hiesigen Zeitungen (Il corriere di Firenze) von heute:
[size=24:4a949f2769][color=red:4a949f2769][b:4a949f2769]„Fliehende Schafe auf der FIPILI“[/b:4a949f2769][/color:4a949f2769][/size:4a949f2769]. Kein Scheiß, echt war! So isses halt! Und ich sach noch :!:
Liebe Grüsse an alle
Elsa